Primer capítulo de una nouvelle que ya está en la correción final

Las góndolas pasan junto a mí pero no estoy en Venecia, no tengo tanta suerte y a juzgar por los últimos hechos algún dios griego debe estar riéndose de mi infortunio entre vinos, olivas y vírgenes mientras yo, agachado sobre los estantes más bajos de una de las góndolas del supermercado donde trabajo, muy lejos de Venecia, desespero. Ningún frasco parece tener ninguna clase de premio, pero insisto y una vez más sostengo el envase de aceitunas placer de aquél, culpable de mis desgracias, miro a través del vidrio y el aceite para descubrir otra vez que los cien mil dólares serán de algún desconocido que, desde luego, los merecerá más que yo. Joven, dice una voz, pero la ignoro y elevo el último recipiente de vidrio en un último y desesperado intento. Joven, repite pero no la escucho, sólo puedo pensar en cómo será mi nueva vida, me imagino entre vinos, olivas y vírgenes célebre y glorioso al ver, uno a uno, los ceros impresos en la tapa que me hará acreedor a una pequeña fortuna. Gracias, dice una vieja y toma el frasco de aceitunas, le pedía eso pero Usted no me respondía. Desde aquí oigo tu risa, Dionisio. La vieja resulta tener más fuerza de la imaginada. Deje de gritar y agarre otro frasco que éste es mío. Sin soltar mi pasaje a la inmortalidad capitalista, ella esgrime su paraguas. Cual campana de boxeo, el sonido de mi pager detiene la pelea. Nos alejamos, cada uno a su rincón, cuando en el visor leo: La tía Pocha se murió, seguido de la dirección de la casa velatoria. La vieja arremete contra mi estómago con una estocada certera y caigo sobre el frío piso del supermercado que se estira ante mí mientras, con expresiones irreproducibles, dos guardias de seguridad me arrastran fuera del establecimiento.

Sentado en la vereda.

Venecia se aleja cada vez más.